Pedro Sánchez: El poder como narrativa y destino

 Pedro Sánchez: El poder como narrativa y destino

@pepe_rojas99

´Cyrano de la realidad

sábado, 14 de junio de 2025

Pedro Sánchez Castejón, no es solo un político con ambición: es alguien que ha hecho del poder su proyecto de vida. Tras más de siete años al frente del Gobierno, ha demostrado una resiliencia política poco común, sostenida no tanto por la solidez de sus convicciones como por una capacidad camaleónica para adaptarse al terreno y reescribir el relato según convenga. Su permanencia en la Moncloa, pese al desgaste, las crisis internas y los escándalos que afectan a su círculo más íntimo —su mujer, su hermano, colaboradores de máxima confianza—, habla de alguien dispuesto a todo con tal de no ceder el control. Acertó en su declaración fúnebre de ayer cuando afirmó que, pese a todas las desavenencias y escándalos, continuará hasta el final de la legislatura. Sabe que cuenta con el respaldo firme de sus socios parlamentarios, que, por puro interés, prefieren seguir sosteniéndolo antes que arriesgar su propio sustento político. Aun rodeado de casos de corrupción que salpican a su entorno más cercano, ellos no le darán la espalda: tienen su pan asegurado y, pase lo que pase, no se moverán de su sitio.

Sánchez necesita ser el protagonista de la historia. No le basta con gobernar, quiere ser recordado como el gran reformador, el líder que “transformó España”. Pero esa ambición desmesurada conlleva una peligrosa tendencia a moldear la realidad según su visión, incluso si eso implica distorsionar los hechos, relativizar la ética o justificar lo injustificable. Su mente funciona como un laboratorio de relatos: idealiza su papel, racionaliza las decisiones más cuestionables y siembra el discurso con apelaciones emocionales que conecten con “la gente” más que con la lógica.

Se presenta como el “hombre del pueblo”, cercano, empático, intuitivo, pero en realidad gobierna desde un cálculo frío, sin sentimentalismos. Puede cambiar de postura sin titubeos, siempre que el nuevo discurso le garantice un paso más hacia sus objetivos. Esa ambigüedad, que algunos interpretan como flexibilidad, otros la ven como cinismo. Su narrativa se adapta como un guante al contexto: hoy se alía con independentistas a los que antes combatía; mañana ofrece una imagen institucional europea, mientras elude dar explicaciones claras sobre tramas de corrupción que cercan a su entorno familiar y político.

No es tanto que mienta de forma deliberada, sino que vive en una lógica en la que la verdad es secundaria frente a la eficacia del relato. Cree en su versión de los hechos porque le es funcional. Si algo amenaza esa versión —una protesta social, una encuesta adversa, una investigación incómoda— reacciona no con introspección, sino con un viraje estratégico que le permita recuperar el relato perdido. Para él, perder el control del relato es peor que perder votos.

Su liderazgo es solitario, incluso hermético. Tolera mal las críticas y, ante el desgaste, no duda en blindarse con fidelidades personales y pactos de conveniencia. Busca aprobación, sí, pero no de cualquiera: necesita el aplauso de las élites que legitiman su narrativa —medios afines, instituciones europeas, líderes progresistas internacionales— y, sobre todo, la validación simbólica del “pueblo”, al que invoca como juez último de su legitimidad. Si las encuestas se tornan adversas, no vacila en tomar decisiones abruptas —como la convocatoria anticipada de elecciones en 2023— para retomar la iniciativa y presentarse como el único que “actúa con responsabilidad” frente al caos.

Su discurso, emocionalmente cargado, está plagado de frases tipo: “las fuerzas del cambio”, “la mayoría silenciosa”, “la España que avanza”. Conceptos difusos que apelan a la emoción colectiva más que a la concreción política. Así disfraza decisiones impopulares, recortes o alianzas cuestionables, como si fueran sacrificios en nombre de un supuesto bien mayor. Esa retórica grandilocuente, sin embargo, le obliga a mantener constantemente el control de la narrativa. Si los hechos desmienten el relato, su credibilidad se tambalea. Pero Sánchez no rectifica: redobla el mensaje, lo adorna, lo actualiza.

Su mente crítica y perfeccionista convive con una autopercepción idealizada que le impide reconocer errores. En su visión interna, cualquier decisión se justifica si permite avanzar hacia el legado deseado. La corrupción en su entorno —por más que erosione su imagen pública— no parece hacerle tambalear; la interpreta como ataques al "proyecto", al "cambio", como parte del coste inevitable de transformar el sistema desde dentro. Se victimiza estratégicamente: “me atacan porque defiendo el progreso”, “no soportan que estemos cambiando el país”. Se blinda moralmente envolviendo su figura en una causa superior.

En lo íntimo, no está exento de dudas. Sabe que juega al límite, que sus equilibrios políticos son frágiles. Pero esa inseguridad no se traduce en prudencia, sino en una mayor necesidad de validación y control. No escucha, impone. No negocia desde la humildad, sino desde la superioridad moral que él mismo se ha atribuido. Sus enemigos no son adversarios, son obstáculos. Sus errores no existen, son malentendidos. Su versión siempre es la verdadera, aunque la modifique.

Pedro Sánchez es, en definitiva, un estratega nato, con gran inteligencia emocional y enorme ambición. Pero su mayor virtud —la capacidad de reinventarse y conectar emocionalmente con sectores amplios de la sociedad— es también su mayor debilidad: al depender tanto del relato, corre el riesgo de perder el vínculo con la realidad. Si eso ocurre, no solo se tambalea su liderazgo: se desploma el personaje que ha construido. Y entonces, quizá, se verá obligado a mirarse al espejo sin narrativa que lo proteja.